Journal d’expérience

Préambule

Je consigne ici, avec l’exactitude d’un observateur, les effets d’expériences dont le but est d’explorer les profondeurs de la conscience humaine. Mon espoir est de dissocier les deux natures qui l’habitent, afin d’en mesurer les conséquences. Que ce journal serve de trace, et de témoin, si d’aventure mes travaux devaient m’échapper.

H. Jekyll

3 décembre
Première ingestion de la préparation hier soir. La secousse fut d’une violence inouïe : brûlures internes, spasmes, une douleur à briser l’esprit. Puis, soudain, une délivrance… Il me sembla me libérer de moi-même, comme si un fardeau avait glissé de mes épaules. La démarche devint plus souple, l’air plus vif — et mon rire, je l’entendis éclater, rauque, étranger, mais délicieux.

10 décembre
La régularité du phénomène me surprend. Chaque métamorphose entraîne une vigueur nouvelle : mes veines brûlent d’une ardeur presque joyeuse. Pourtant je redoute les altérations visibles. Mary m’a fixé ce matin d’un air soupçonneux, comme si elle reconnaissait déjà un autre en moi. Je voulais détourner les yeux — non, les planter dans les siens jusqu’à la voir trembler — mais je me suis tu, craignant sa curiosité.

16 décembre
Je devrais limiter ces expériences. Chaque soir je promets de résister et chaque soir je tends la main vers le flacon. Ce journal m’échappe parfois : ma plume hésite, s’arrête, reprend. Je note « contrôle » et aussitôt l’autre inscrit « puissance ». Je trace « prudence », et une seconde main, la mienne pourtant, ajoute « attaque ».

22 décembre
Il n’est plus possible de nier : la substance m’appelle à toute heure, jusque dans mes rêves. Lorsque je marche la nuit dans les rues désertes, je sens la foule se détourner, accélérer le pas. Ils pressentent quelque chose. Non pas un médecin fatigué — mais un prédateur qui savoure leur peur. L’air froid m’emplit alors d’une jubilation que je n’ose décrire.

28 décembre
J’ai voulu reprendre ce journal en toute lucidité, mais mes mots se dérobent. Je commence une phrase, et déjà une voix en tord le sens. Ce journal devait être un compte rendu scientifique. Il est devenu champ de bataille. Je signe, encore — mais c’est mon nom qu’on efface, et un autre qu’on grave à ma place.